Bunker-Springs - Das offizielle Forum

Ein staubiger Spätsommerwind weht durch die Straße zwischen Vintage und Botenstation. Seit Wochen schon hat hier niemand ein gelbes Halstuch gesehen. Der Wind zerrt an einem eilig dahingekritzelten Zettel, der an einem schief eingeschlagenen Nagel an der Tür zur Botenstation hängt. Diese krakelige H...